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la capital del mango y del olvido

Esto son solo huellas… las de mi próximo proyecto. He necesitado dos años, una crisis, un viaje y cientos de picadas de mosquito para querer retomarlo. Ahí van las primeras letras: «San Carlos es la capital del mango, del mosquito, del olvido. Recuerda vagamente a una urbanización olvidada, con sus aceras comidas por el monte, …

Círculos viciosos

El tren de las 20.15 huele a sudor, a comidas mal digeridas y pies cansados en calcetines viejos. Brazos cruzados, ojos cerrados, bolsas de plástico. Es martes, el miércoles es un desierto y tras sus dunas, el jueves, eterno el viernes, ya casi llegamos. Y luego el sábado, un suspiro y esa clienta que no …

Han llegado los fantasmas

Agua negra, niebla blanca. Y en mitad de ambas, un carguero viejo y oxidado viajando de melancolía en melancolía. Avanza despacio, con la quilla verde hundida en un magma denso. La niña que vomita tras las comidas mira por la barandilla. Las gallinas picotean el suelo sucio de la pequeña letrina. Por la noche chillan, …

El sueño de los virtuosos

Siempre que viajaban juntos ella caía dormida en los primeros cinco minutos. Él no decía nada, se limitaba a conducir con la vista fija en un horizonte de carreteras secundarias y mosquitos aplastados en el parabrisas. A veces ella cabeceaba, sobresaltada por un giro inesperado del volante o el carraspeo seco de la radio al …