entender la música

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¿Se puede entender la música? No soy la persona más idónea para responder y seguramente Celia podría hablar horas y horas sobre ello. Los creativos de Finally también se han planteado esta pregunta y creo que coincidiréis con su respuesta. Al menos yo lo he hecho. ¡Feliz 2013! Finally es un joven estudio de diseño […]

Del enebro

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Para mí, una librería es lo más parecido a un templo. Sobre todo si es un poco oscura, tiene viejas estanterías de madera envejecida y huele a papel y silencio. Quedan pocas. Y también quedan pocas editoriales que hagan de cada libro una obra de arte, un objeto único, perturbadoramente hermoso. Esta semana tuve la […]

Sombras de porcelana

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Si hay algo por lo que me gusta pasear en Andorra la Vella es porque siempre encuentro algo increíble en la Mà de la Mar. Esta semana pasada fueron las esculturas de cerámica de Roser Oter. Parecen piezas inspiradas la palabra y el silencio. Sus obras son frágiles, imperfectas, senzillas. Sombras que cuelgan de la […]

Prensa Cicuta

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Creo que los nombres son importantes. Y Prensa Cicuta es un gran nombre para una editorial. La conocí hace una semana gracias a José de Gráficas Almeida. Él fue quien me explicó que Emilio Sdun la bautizó en nombre de las antiguas imprentas. Porque la tinta se escurría entre las baldosas irregulares, dibujando silenciosos meandros […]

Dulce objeto de deseo

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El olor del papel, de la tinta de un libro  nuevo, de las hojas amarilleadas por la humedad y los años. Una estela de estrellas y un punto y final. Ideas. Sueños. Miedos. Amo los libros. No sólo por lo que explican, sino por lo que son. Y sobretodo me fascinan los libros de artista. Los […]

Lost things

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A veces veo trabajos delicados y querría ser capaz de emularlos. Eso me sucede con esta pieza de orfebrería titulada Las cosas perdidas, una pequeña poesía en imágenes dirigida por Angela Kohler y Ithyle Griffiths. Quizás no os sorprenda si ya conocéis Her morning elegance, pero aún así me parece bellísima. Gracias, Kireei, por mostrármelo […]

Milagros I

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El buitre otea el horizonte sobre un viejo contenedor amarillo. Frente a él, campos de Castilla, y un camino polvoriento que serpentea entre cardos cenicientos. El viento silba entre los tallos secos del trigo ya cosechado. No hay nadie. No hay nada. Solo viento y tierra blanca.